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La Maison de la Misère
J'avais 12 ans, nous sommes en 1962. Apparemment je n'étais pas d'un optimisme débordant !
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Commentaires
J'avais 12 ans, nous sommes en 1962. Apparemment je n'étais pas d'un optimisme débordant !
Dans la maison silencieuseDoucement le feu s'endortComme une pierre précieuseDans une poussière d'or.Le vent gémit sous la raméeLançant un hurlement stridentEt dans les frêles oliviersIl s'assoupit en s'affaissant.L'enfant écoute, attentifDans son berceau aux brins d'osierEt le père fuit, fugitifVers le refuge familier.La pauvreté et la misèreSont rois dans cette maisonLe rossignol au cimetièreLance dans l'air sa chanson.gibulène(publié, comme les autres textes de cette rubrique, sans correction à postériori. Quoi que j'en pense à l'heure actuelle)